«E la mamma come sta?»
«Come al solito. Accontentarsi che rimanga stabile»
«È fortunata ad avere te. Ma è una malattia ereditaria?»
Risposi gentilmente, ricordo. Anche se fu una doccia gelata.
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“Forse scrivere significa colmare gli spazi bianchi dell’esistenza, quel nulla che si apre d’improvviso nelle ore e nei giorni, fra gli oggetti della camera, risucchiandoli in una desolazione e un’insignificanza infinita." Claudio Magris da Danubio, Garzanti, 1986
Leggo:
- Una bambina, Torey L. Hayden, Tea
- Proleterka, Freur Jaeggy, Adelphi
- Labambina, Mariella Mehr, Effigie
- Norwegian Wood, Murakami haruki, Einaudi
- Grotteschi e arabeschi, Vitaliano Trevisan, Einaudi
La maggior parte delle persone crede di essere immortale, che la malattia, la morte appartengano solo agli altri. L'unica preoccupazione diviene arginare il pensiero, costruire barriere e sicurezze capaci di evitare il contagio. "Ma la morte è ereditaria?"
RispondiEliminaNessuno è immune alla vita. Ti contagia anche passandoti accanto. La vita è una malattia assurda, a volte molto impietosa e lunga, a volte breve e indolore. A volte ti vive... e quando te ne accorgi è tardi. E vorresti essere immune alla morte.
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